Sede

É certo que afogou-se voluntariamente num perigoso rio, em março de 1941. Vestia um puído casaco de pele, botas e chapéu. Porém, antes da angustiante asfixia do líquido, sentiu o peso do casaco encharcado. Virgínia Woolf tinha 59 anos quando morreu. Não parece que a água tenha sido importante em sua obra, mas certamente fora em sua morte.
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Tinha a sensação de carregar no vestido negro o peso da água que cobria ruas e calçadas. Quantas horas seriam suficientes para secar a roupa? Enquanto esperava a chuva ceder, relembrou o filme que assistira há alguns dias. Não imaginava que a intimidade com os líquidos fosse a continuação das histórias de Michael Cunningham.
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Era 31 de dezembro. Tivera uma tarde seminal. Irônico começo para o último dia do ano. Tal a terra sedenta pela chuva, recebeu afetuosamente o suor, a saliva, o sêmen.
De madrugada a chuva brindou o novo ano. Purificou a alma. Dissimulou lágrimas de alegria e saudade. Anunciou um caminho sem peso, sem pressa... Terra e folhas úmidas sugeriram um novo ciclo. Acariciaram pés descalços. Permitiram que pisasse no sonho sem medo de feri-lo e sem receio de ferir-se.
Na manhã seguinte, o sangue inoportuno mostrou a necessidade de tempo para assimilação. O líquido escarlate indicou vida. E o devaneio de voltar ao útero materno significou renascimento, crescimento, transformação...
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Novamente chuva, lágrimas, líquidos...
Ida e volta...
Começo e recomeço...
Ciclo...novo...sempre...possível...